CHIMENEAS AMBULANTES

Laboratorio del Dr. Framk

Experimento N. 3: CRÓNICA URBANA AFICIONADA

CHIMENEAS AMBULANTES

¿Qué sería de una ciudad sin buses?, realmente no me lo imaginaría, una ciudad sin esos motores rechinantes, sin esos sonidos de movimiento constante y cansado, sin esas chimeneas andantes que emanan un humo oscuro e intoxicante, algunas un poco desbaratas, pero sin duda, un signo de lo urbano. Son esos vehículos, quienes aportan un poco de caos a cualquier lugar, aunque ciertas personas aseguren que son las mejores sillas para pensar y para conocer, he pensado en ello y tengo que admitir que a veces es verdad, de pronto son los los colores del bus que actúan sobre uno, lo que nos hace meditar, esa mezcla entre un amarillo y verde que sobre otro artículo no combinaría bien o puede ser la tierna manera en que se adornan, usted me entiende, las papeletas de Bart o Calvin orinando, el “Jesús es amor”, las figuritas obscenas, el alias del bus, como “El rebelde”, “El renegado”, entre muchos otros.

Dentro del vehículo, en la parte del conductor todo está en su espacio y a sus anchas, las cortinas con un flequillo largo, que se recogen en golitas a lo largo del parabrisas y las ventadas, cubiertas todas por la negrura de la contaminación, que opaca sus alegres colores, la foto de un bebé dentro de una bolsa transparente que la protege colgada con un chinche, que de seguro es la hija o el hijo del profesional al volante tomada en una fecha especial: un día de las brujas, un cumpleaños, etc. Algunos tienen unas repisitas forradas en un papel brillante, donde suelen colocar un camión de juguete y en ocasiones varia por una imagen de la virgen del Carmen o del Divino Niño, aunque a veces se ponen todas juntas, esas imágenes religiosas nunca faltan, ya sean escapularios, papeletas de la virgen, del sagrado corazón o algún salmo que nos recuerde las palabras y la cara del bendito, como si eso nos salvara de algo monstruoso que nos quisiera tragar y despedazar.

El pequeño ventilador que jamás ha funcionado. Las placas de plástico que contienen los diferentes destinos, los recorridos del congestionado día, lugares que se pierden entre tantas idas y venidas, recuerdos distorcionados, borrosos, fugaces, sin rostros y absurdos. La gaseosa litro que ha estado debajo del asiento del conductor, durante semanas, esas gaseosas a medio tomar que calmaron la sed, después de un almuerzo o de una mañana calurosa, la cual ha sido comprada a alguno de los vendedores ambulantes, que en su mayoría son mujeres quemadas por estar a la intemperie, a quienes se les cuela el sol por la cachucha y les cae todo en la cara.

En la calle la gente agolpándose en las paradas de bus y en el bus la gente que mira a través del cristal, unos de pie, otros sentados, unos dormidos, otros pensativos. La radio con las canciones de moda y las que nos han acompañado toda la existencia, desde que éramos niños, cuando nuestras madres nos subían a estos artefactos y todo era grande y uno tan pequeño, ínfimo, agarrado de las faldas de estos seres protectores a la espera de una silla. Así llegan los primeros mareos, los encuentros con la ciudad, una ciudad sucia y tóxica, como también llegan las primeras siestas y de repente, el despertar "No te duermas que ya vamos a llegar."

Sin embargo, hay quienes están exentos del ruido por un par de audífonos, que reproducen todo un enigma para el compañero sentado a su lado, los que hablan por sus celulares, los estudiantes, los uniformes, las señoritas, los tacones, los vendedores que se suben con sus artículos y nos cuentan sus desoladoras historias, los músicos, las desentonas canciones, el ambiente asfixiante y el hacinamiento de las horas pico. En los semáforos los malabaristas que piden monedas y todos nosotros, sus espectadores, las extensiones de las chimeneas deambulantes.

Desde la ventana del bus me siento ajeno del mundo, observo todo, los conductores compitiendo con otros conductores, el afán del día, los pasos ahogados, los almacenes, los chupas, los semáforos, las motos y los otros carros. Me gusta tomar el bus en las noches, ver la Carrera 33 iluminada por la luces de neón y por los grandes avisos, sentir como toda la movilidad se va con el sol, ya no está, ver la soledad y el comercio dormido, observar como entre los bares surgen otros seres con ojos nocturnos, que buscan somnolientos sus espacios en la noche. Mis favoritos son los mariachis y los boleristas, arreglando sus instrumentos, con sus trajes que exhiben de manera orgullosa, cómodos en las esquinas. Las comidas rápidas que torturan con sus olores, sobre todo cuando uno no ha comida nada desde la mañana. Las discotecas que invitan a entrar, sin mostrar que sucede en su interior.

La mejor forma de tomar el bus es esperar en algún sitio en compañía de alguien, pero es mejor aún, cuando ese alguien se despide de ti con un beso, una sonrisa, un “que te vaya bien”, seguir viendo a la gente pasar, recordar los eventos agradables y miserables del día, subir al bus, buscar en dónde sentarse y junto a quién, tener paciencia, esperando que en tu casa todo este igual, eso cuando todo está bien, pero cuando la cosa está mal, tú esperas no llegar.

Cata Silva

RECORRIDO I: PARQUE SANTANDER

Laboratorio del Doctor Frank
Miradas

ACERCAMIENTOS

Laboratorio del Doctor Frank

Experimento N. 2

Entrevista

sub-bus
Entrevista en el carruaje del pueblo

La noche estaba cerca, yo espero pacientemente hacer una entrevista en medio del tráfico vehicular. Observo los buses y decido tomar uno, el conductor atiende a mi llamado. El bus frena.

Extiendo mi brazo: uno, dos, tres escalones.

Me aseguro de que no me falte plata para pagar, paso la registradora, ingreso. He repetido esto muchas veces, qué podría alterarlo. Siento la inercia del ambiente, aquí se reúnen personas de distintas proporciones, formas, tamaños, texturas, olores, en fin un sin igual “salpicón de sociedad”, hablan de yo no sé qué, tal vez de odio, de guerra, de Pasarella, etc.

Y dos pasos y me siento.

Esta vez no me fije a lado de quién, cosa que no sucede a menudo, son de esas mañas de simpre estar seguro de todo, pero no me importó, quizás de eso se trataba, de charlar con alguien que no conocía. Huelo un aire a humo, cierro mis ojos, imagino otras cosas, de nuevo los abro y ubico todo.

Adentro una señora que llevaba a su hijo en brazos dándole de comer, al lado de ella un hombre pasado de años tratando de imaginar qué pasaría si él fuera el niño de brazos, en otra de las sillas una mujer joven, que hace mala cara, mientras grita por celular, sigo mi inventario hasta que no alcanzo a mirar a otras personas. Es como un cáncer que va creciendo, todo ese ruido, ese humo, esos bípedos de piel liza que atestan este espacio reducido, por cumplir a un orden.


Ellos son claros, oscuros, gruesos, pequeños, rígidos. Comparten y hablan, aún sin tener nada que decir, eso hace imposible diferenciar uno del otro. Dele suave, que no lleva ganadoooo, grita un señor al sentir empujones, gracias al conductor y su afán. Afuera detenidos en el semáforo un tipo vendiendo, que ve las luces y acomoda su mochila.

No recordaba que iba en grupo y eso me exaltó, no sabía en dónde estaban, pero cerca al conductor veo a uno de mis compañeros, la tranquilidad volvía a mí. De repente, recorde que no había detallado con quién compartía el sillón forrado en cuerina de color verde con soporte metálico.

Miro de soslayo, una mujer, ¿Una mujer?

Es el más delicado bípedo dentro del bus, una mujer joven, de esas a las que todavía se les percibe un poco de infancia, de inocencia, de dinamismo. Llevaba su uniforme, sentada ahí con su morral en las piernas, de cabello castaño y ojos oscuros, su aroma era un tanto dulce y chocante, salía de estudiar e iba para la casa (eso creo). Pensé poco o el tiempo no era el suficiente, las palabras me asfixiaban, percibí el sudor en mis manos, no sabía cómo empezar, luego se me ocurrió como de golpe un…

¡¡¡Uccff Uccff Uccff!!! (Y sin más agarro su atención).

- Hola, con voz leve.
- Hola. Escuche su tono de voz, era como su loción, un poco de niña.
- ¿Cómo estás?
- Bien, gracias.
- ¿Cómo te llamas?
- Caro. Bla bla bla bla nada fuera de lo común, la conversación no salió de más de cien palabras y con el protocolo acostumbrado, nos envolvió la normalidad, ahora éramos de color gris y de caras largas, que escupían textos aprendidos y como luz resplandeciente lanzada al vacío. Inundamos el espacio con sonidos estridentes, despilfarrados, nos parecíamos a todos, ya hacíamos parte de “este” lugar, el frasco - era una idea recurrente en mi mente - la sensación de encierro que en estos días se había apartado regresaba ahora, sentía mi sudor. Sin embargo, retomamos la conversación.

- Ese uniforme es de…
- Goretti… voy a ir a los intercolegiados, nos podemos ver allá y te presento unas amigas… (ENCIERRO, una vez más). ¿Ahh???, eso fue lo que se me ocurrió en mi cabeza, que poco a poco se bloqueaba, el ambiente se hacia pesado, holía un humo, un humo molesto que sólo yo respiraba, habría una próxima cita y no lo tenía planeado, son de esas mañas de estar seguro de todo.

- Claro y podemos conocernos más. (Ya no quería hablar, debía parar esto, puesto que ya sin duda, me fastidiaba. Finalmente, pensaba que "Sí", eso creo, no siempre conozco gente en el bus, pero eso hacia más estúpido el asunto.

- Ja ja, pero seguro, me gustaría mucho ir… Era sólo una entrevista.

Con un gesto un tanto pícaro y seguro, hice la promesa de vernos de nuevo y sin tanta improvisación, como lo exigía la situación en donde estábamos, timbro, me bajo, salgo y estamos otra vez en grupo, hablando de yo no sé qué.

Bla bla bla...

Después de hablar con un desconocido terminaría con este capítulo, es sólo eso y nada más. Esto es lo que hacen los bípedos.

Miro el asfalto, doy pasos, pasos, pasos...

Roger Tobasuara

Ubicación: Parque Santander

Heladero de parque

Desde que llegué se percató de mi presencia y de forma rápida se dio cuenta que me fijé en su carrito de helados. El hombrecillo quiso creer que en él, quizá buscando la salida diaria y también clásica para romper su rutina. Hacer lo que hacen los heladeros de parque: hablar de política con los ancianos de las bancas o quejarse de la situación con señores barrigones que sacan provecho de la misma.

Por ello sin esperar demasiado se acercó y aún intimidado con palabras entre las muelas, una actitud de resignación y sin ninguna excusa, se sentó a mi lado mientras que, con una mirada perdida, dejaba escapar palabras pausadas e imperceptibles, unas palabras secas, inseguras, de indecisión. Daba la impresión de no tratar de entablar una conversación, sino más bien prepararse para contar la historia de su vida, como los viejos cuando cuentan sus memorias.

Era un hombre flaco, escuálido, de piel morena y plegada, más bien corto de estatura y con un pequeño bigote desordenado que reflejaba su aspecto de padre de familia, lo cual contrastaba con su ropa ancha y colorida, un poco bufónica. Sus ojos pequeños y acuosos, reflejaban timidez y prevención, casi lloraban solos, mientras su frente pequeña - al juntarse con estos y la piel café- daban un aspecto de natividad indígena.

“…por eso yo me quiero dedicar a eso” dijo en la última parte de su diálogo un poco más fuerte y audible, como para rematar la anterior pasividad de su monólogo.

“¿A vender Bon-ice?”, pregunté recordando la referencia a este producto en alguna parte de su diálogo.

“No. Al negocio de empanadas y avenas, eso sí da plata”, respondió tajante y con una fuerte seguridad, casi llenándose de orgullo, como divisando algún sueño lejano, pero nunca dejando su acento pausado. Quizás el problema era su vida, su monótona vida, su eterno empleo: el ser sólo un simple heladero.

“¿y con los helados no se gana bien?”

“nooo”

“¿cada cuanto les pagan?”

“quincenalmente, pero uno gana muy poquito”.

Había dejado su punto fijo, dado sutilmente media vuelta hacia mí y aún sin mirarme a los ojos, se quejó con resignación de su oficio, al cual aún no se acostumbraba.

Nueve años ha trabajado en lo mismo, rindiendo con su cuota fija, abonando el dinero que sobra de unos días a otros que hace falta, sobreviviendo con poco menos de un sueldo mínimo, seguramente manteniendo una familia con él, y soportando a diario los rayos de sol, que hoy se ven atrapados en su piel tostada. Y el cansancio, y la monotonía, y el tedio. Quizá con un puesto de empanadas todo cambiaría. O quizás no. Por lo menos los rayos del sol ya no serían un problema y un sueño se habría realizado.

“Lo bueno es que nos dan dotación”, dijo rompiendo un breve silencio, y después de un momento, interrumpió repentinamente su hasta ahora tímida quietud, para inclinarse ágil hacia su botín negro y buscar por debajo del pantalón una marquilla, la cual exhibió con gran satisfacción: “CREAM-HELADO” rezaba camuflada la inscripción en su zapato, al igual que en una colorida gorra y camisa, que de manera más vistosa, entre azules y rojos, delataban dicha dotación. Después, con un gesto, señaló estas también y se refirió con alegría a las muchas que tiene en casa. Algo bueno debía haber en su trabajo.

El silencio rondó nuevamente por unos instantes. Sus ojos lacrimosos y pequeños, escondidos entre las profundas cuencas, se fijaron nuevamente en su carrito de helados. Finalmente se levantó de la banca, sin ninguna excusa y titubeando en cada paso se retiró, no sin antes decir, a manera de sentencia y a lo mejor queriendo justificar la larga duración en su trabajo:

“es que uno es juicioso en esto, por eso dura”. Se detuvo para resaltar sus palabras, mientras levantaba ligeramente sus brazos.

”No como otros que llegan y a la semana ya los han echado”.

Una mujer joven se acercó y le compró un cono “ahorita hay promoción” por la compra de uno regalan otro -eso me había dicho-. Después de un momento de negociación, mientras me retiraba del sitio, se presentó una pequeña discusión por dinero, la cual concluía con un hombre que se alejaba mientras le decía al ‘juicioso’ heladero –que no dejaba de rezongar entre dientes su desgracia- :

“¡ya se le pagó y sigue alegando!”.

Jhon Castillo

ESPACIOS URBANOS

Laboratorio del Doctor Frank

Experimento N. 1: Momentos metafóricos

Ejercicio de descripción y lectura de los entornos.

Ubicación: Parque Santander.

El general

Su figura cae sobre el concreto que la gente pisa en su afán por llegar allí, allá o quién sabe dónde van con sus bolsos y sus carteras, simplemente pasan de largo, y él sólo observa no puede hacer más, ya hizo lo que debía y por eso lo ubicaron aquí, en el parque que lleva su apellido en honor a él, supongo.
El general Santander, que en otro tiempo lidero batallas, bañadas de gloria, hoy se encuentra mirando hacia donde ya no identifica su recuerdo, está petrificado para el olvido, en medio de un parque, orlado con una magnifica capa y el pergamino de las leyes que promulgo, rodeado de gente y de un vago aroma a café, en un espacio que no le pertenece, que no lo reconoce y en el que sólo le queda la mierda de las palomas, con el ocre que se le adhiere cada vez más a su figura.

Memoria gris

Se sienta sobre un borde de concreto, se encuentra cazando sus memorias, mira hacia a la nada o quizás a sus adentros, se concentra en lo que hace, busca ideas y las escribe en la libreta, la cual le obsequio el banco por ser uno de sus clientes, para él nada más existe, su alrededor no le perturba y sólo de vez en cuando deja que el viento juegue con sus cabellos grises, que acomoda de nuevo y continúa en su ejercicio, el tiempo se le pasa por enfrente, pero no se preocupa - cuando la vejes nos llega no sabemos qué hacer con ella-. De pronto, se detiene guarda su lapicero en el bolsillo derecho de su camisa de cuadros, cierra el cuaderno, se levanta y se va, a lo mejor mañana regresará a sentarse en la misma banca, del mismo parque, con la misma libreta y con la misma paciencia con la que pasa sus ideas al papel.

Sergio Calle

Farolitos

La verdad era que ella siempre había causado en mí una gran fijación. Bueno debería decir ellas, puesto que eran varias, todas contenían la misma expresión rígida en un rostro perfecto, de medidas proporcionadas y definidas. Sus ojos estaban vacíos, carecían de pupilas, de miradas, de expresión y eso le daba a uno la impresión de una eterna ceguera, de abismo. Sin embargo, seguían siendo hermosas, ellas llevaban el cabello recogido, tal vez desde hace muchos años, quién podría saberlo, un cabello inmovil que dejaba su cara en evidencia, a la intemperie.

Dibuje una de manera rápida, sentía que su imagen se perdía en el folclor del parque al que no pertenecía, era una pieza delicada, de otra estética, de alguna época olvidada, de un taller llamado “El cóndor”, aunque esto no le parecía importar a nadie, debido a que sus formas eran ignoradas por los habitantes de aquel parque.

Los limpiabotas miraban otros objetos, los cuales estaban más cerca del suelo. Los fotógrafos sólo observaban a través de esos aparatos negros que limitaba los ángulos, el paisaje. Los vagabundos, sólo dormían en un sueño profundo y lejano. Finalmente, los transeúntes que pasaban afanados y distraidos.

Pero ellas seguían ahí, unidas a los faros, estáticas, como musas aprisionadas, erguidas por una garra felina de un material duro, fuerte que resistía a los daños, era un diseño oscuro y misterioso, que le daba agresividad a su belleza clásica y delicada.

En un momento quise que hablaran, que se desprendieran de los faros y volvieran del lugar de donde salieron, que volvieran a su cuerpo, el que pudieron haber perdido en un instante, por olvido o por maldad de algún dios, pero nada. Ellas estaban allí y yo las miraba, terminé mi dibujo, recogí todo en mi bolso, miré una vez más el parque y ellas me seguían siendo extrañas.

Cata Silva

ES POSTE Y YA.

Es poste y ya.

No coordina con lo orgánico,

está ahí, sin tener amigos cerca.

Da luz y ya.

Mantiene con brillo,

pero con frío este parque-ciudad.

Tardo más en ser esculpida,

que en las aleatorias miradas que recibe.

Tiene errores y ya.

No tiene un foco, pero de testigo ha servido,

aunque se inmuta y no comprende su rededor orgánico,

aunque haya pasado mucho tiempo

no aprendió a hablar , pues es un poste ya.

Roger Tobasuara

Bigotes

Bigotes es un hombre impaciente, le gusta ayudar a la gente, es limpiabotas, de cabello negro oscuro, cejas pronunciadas, narizón y con un bigote que ocupa toda mi atención, sin embardo, veo arrugas sobre sus pómulos, como las de todos los padres que se esfuerzas por llevar el sustento a su familia, también unas manos acabadas y laboriosas, como si ya hubiese trabajado toda una eternidad.

Bigotes es noble ha dejado pasar uno de sus clientes, para permitir a otro de sus compañeros trabajas, pero el hombre de zapatos sucios lo prefiere a él y espera su turno, Bigotes embola zapatos sin parar.

La Palma

Permanece allí, quieta, tan solo se mueven algunas de sus hojas gracias al viento y en ocasiones, su tronco se inclina levemente. Es tan larga, que pudo ser uno de los primeros habitantes del parque, sobresale entre los demás árboles, que también están postrados en el lugar, deja ver sus años en el color opaco y desteñido de su tronco, como en sus hojas secas ubicadas en la cima.

TEATRO INVISIBLE I

TEATRO INVISIBLE

La idea de hacer este tipo de teatro en las calles de Bucaramanga tiene como fin hacer que los actores se enfrenten a situaciones reales y puedan improvisar acciones que den la impresión de realidad a los espectadores (transeúntes), que sin quererlo también hacen parte de la puesta en escena. Es una experiencia que enfrenta, cara a cara, diversas emociones humanas como el asombro, la alegría, la intriga de lo que está pasando en un espacio al aire libre, pero que se transforma en el mejor escenario para salir de la rutina diaria de una ciudad que, a marchas forzadas, se está expandiendo.

Ubicación: Centro de Bucaramanga - Parque Santander

Hora: 4 p.m.